في ليلة ممطرة

الأفكار تتوالى تترى ، ينظر للورق أمامه في ازدراء ، يكسر القلم .

يخرج من كتب التاريخ المتناثرة حوله واحد من أبطال مصر القدامى ، واحد من هؤلاء الذين صنعوا التاريخ ، طل عليه غاضبا ثائرا ثورة مقاتل يعرف كيف يهزمه سلاح مكسور .

ينظر له في لامبالاة ويمزق الورق ناثرا أشلاءه في كل أرجاء الحجرة ، إلا أن الفِكَرْ لا تكف عن متابعته ، تخرج من خباء عقله الرافض لكل شيء ، لكنه ما عاد يحس جدوى الكلام .

يصرخ البطل أحمس هاتفا : الفكر سلاحك ، والجندي لا يترك سلاحه .

تعلو ضحكته الساخرة فيحس أحمس الإهانة وخنجر السخرية الذي طعن به تاريخه يمزق قلبه .

الأمطار تضرب زجاج النافذة بعنف ، ينظر له أحمس في إشفاق ويقول : السماء عليك غاضبة .

يبصق على كل شيء وعلى كل الكتب الملقاة بلا عناية كأن أحداً بقر بطن مكتبته وألقاها خارجها .

إلا أنَّ أحمس القائد المثابر ما كان له أن ينسحب من المعركة اتخذ منه معركته إما هو أو أن يشطب تاريخه كله ويكفر بكل مقدساته .

يأخذ مفاتيح سيارته ويغلق الباب خلفه بعنف ، ينطلق بالسيارة غير عابئ بتلك الروح المقاتلة التي تزحف من خلف صفحات الماضي خلفه .

الماضي . نعم الماضي حيث كان للفكر وجود وللقلم خلود .

يضحك بصوت عالٍ ، ترمقه عيون أصحاب السيارات المنتظرين معه في الإشارة ، يتعجبون ضحكه منفردا في يوم كهذا وفي وقفة كتلك .

ترى ماذا يضحكه ؟!

الماء المنهمر بشدة يعوقه عن السير رغم أن المسَّاحات الأمامية لا تكف عن العمل ، يفشل في قيادة سيارته في هذا السيل المتدفق ، إلا أنه لم يتوقف وحده لقد وجد السيارة تقف وحدها أمام الجيش العرمرم الذي ظهر أمامه فجأة بجند لا يحصيها بصره ، تلمع سيوفهم تحت أضواء مصابيح الشارع يختفون خلف دروع ضخمة لا يدل عليهم غير ملابسهم الفرعونية القديمة .

يتزعمهم البطل الفار من الصفحات أحمس طارد الهكسوس .

-       ماذا يريد ؟ ألا يكفي ما حقق من انتصارات خلدت اسمه في التاريخ .

صرخ عاليا : ليس هذا زمن الانتصارات ، افهموا .

قال أحمس في ثبات : ها قد عدت لك بجيشي وسنحقق الانتصار .

-       ما عاد جيشك ينفع ، لقد تخاذل كل شيء ودُمر كل شيء .

-       إن دمرت الأسلحة ما كان لسلاحك الخالد خلود الحياة أن يُدمر.

-       لم يعد خالدا ، ولم يعد هذا زمنه .

-       إنك الكاتب ، إنك الفكر ، إن مات الفكر مات الشعب .

-       لقد مات فعلا .

-       أحفادي لا يموتون بهم روح الثأر ، وأنت منهم يا صاحب القلم .

قالها وهو ينحني أمامه ممجدا .

قال : أنا ؟! لقد مت منذ أعوام .

اقتربت الجيوش يتقدمهم صفوف جنود تحمل ألواح البردي القديمة تزينها النقوش الفرعونية ، تدعمها الكتابة الهيلوغريفية ، وصورة للكاتب القديم ، يجبرونه أن يقرأ .

لكنه يصرخ : ما أنا بقارئ .

-       ستقرأ وتقرأ وستظل تقرأ وتحمل فكرك ، إنك أنت القائد .

تنهمر دموعه على ألواح البردي التي امتزج محتواها به ، وبأفكاره المستعرة برأسه ، تفيق الروح المحتضرة بداخله رويدا رويدا ، يمسك بريشة  ومدادٍ من دمه ، ويخط كلماته العربية الفصيحة تعانق قديمه المجيد .

يصيح الجند مهللين فرحين .

يعرف أحمس أنه ما خُلق لينهزم .

يصافحه ، يهبه قلادة النيل ثم ينصرف ، ليجد الرجل نفسه وحيدا في سيارته ، التفت حوله لم يجد أي منهم لم يجد غير أوراقه وقلمه ، امتدت يده إليهم في لهفة وشوق ، شرع يكتب وصوت المطر موسيقى تبعث في الروح ما كان قد مات .

رباب كساب

8/5/2008